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Contar histórias reais é o que me fascina.
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Gosto de lidar com pessoas reais, de carne, osso, e sangue nas veias. Quero contar a história da prostituta da esquina, que batalha diariamente pra sustentar seu filho. Contar sobre a história sofrida daquele ambulante simpático de nome engraçado e tatuagem no braço. Ou talvez abordar aquele velho mendigo que diz que é dono da rua, e que todo dia me abre um sorriso banguela. A vida real me interessa muito mais do que a ficção.
Não que a protagonista daquele filme premiado seja menos importante, ou que aquele garoto rico também não seja um cidadão. Mas a idéia de passar uma vida inteira sem contar histórias surpreendentes, e nem transmitir nada ao mundo, não me agrada. Não dá pra fingir que tais personagens não existem, e que as cidades são feitas apenas de prédios, carros, mulheres elegantes de salto alto, e jovens parecidos com os da “malhação”. O fato é que eu não escolhi o jornalismo. Fui escolhida por ele. Tenho verdadeira paixão pela terra que piso, pelo ar que respiro e pelas pessoas que ali transitam. Sou fascinada por gente. Preciso estar perto delas. Sê-las, vê-las, senti-las. Gosto de rostos. Gosto de vozes, muitas vozes, um milhão delas até ensurdecer-me os ouvidos. Preciso de barulho, de tumulto, de berros, buzinas, apitos, e trovões. Preciso ver gente sorrindo, brincando, caminhando, correndo e vivendo. Essa é a beleza de ser jornalista: Poder estar em contato com a realidade do mundo em que vive, e contar histórias verdadeiras, sem maquiagem.
Sinceramente, não espero que meu futuro seja glorioso, cheio de conquistas e reconhecimento. Escolhi um caminho onde haverá pedras, espinhos e farpas em número muito maior que o luxo e o glamour. Porém, escrever sobre gente de verdade me agrada muito mais do que passar a vida toda enclausurado numa ilusória realidade, realidade essa que mora na mente de quem acha que vive, apenas pelo fato de estar respirando.
1 comentários:
Porra :D
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